Amour, quand tu nous tiens...

Votre personne, vos moindres mouvements me semblaient avoir dans le monde une importance extrahumaine. Mon cœur, comme de la poussière, se soulevait derrière vos pas. Vous me faisiez l’effet d’un clair de lune par une nuit d’été, quand tout est parfums, ombres douces, blancheurs, infini ; et les délices de la chair et de l’âme étaient contenues pour moi dans votre nom que je me répétais, en tâchant de le baiser sur mes lèvres. Je n’imaginais rien au-delà.

Gustave Flaubert, L’Éducation sentimentale

Au supermarché du quartier, sur l’étagère dédiée aux petits dîners aux chandelles de la Saint Valentin, on trouve des camemberts frits et leur confiture d’airelles.

Tous les magasins, tous les restaurants, affichent dans leur devanture des petits coeurs rouges, des colombes blanches, des pommes d’amour. Ils rivalisent d’imagination pour leur menu de Valentine’s Day. Le rouge dans la vitrine des restaurants thaï ou chinois n’est pas celui des coeurs mais de petits bonhommes en costumes qui nous souhaitent une bonne année du lapin.

Pas de coeur non plus sur la porte rouge de la caserne des pompiers qui malgré tous les coeurs embrasés de par et d’autre de la rue, devront rester les bras croisés !

Vie de Cocagne

Un beau jour sur la grève, j’ai écrit son nom, mais survinrent les vagues et tout fut effacé.

Recommençant je l’ai écrit une autre fois, mais survint la marée qui fondit sur ma peine.

Homme vain, dit-elle, tu veux en vain tenter d’immortaliser quelque chose de mortel quand moi-même dois semblablement disparaître, que jusqu’à mon nom doit être ainsi balayé.

Non point, fis-je, de moins nobles choses se voient finir en poussière.

Toi, ton renom vivra, mes vers vont éterniser tes vertus si rares, et dans les cieux vont écrire ton nom glorieux.

Là, quand la Mort aura soumis le monde entier, notre amour vivra, renouveau de vie future.

Amoretti #75 de Edmund Spenser (1594)

A écouter ici

Quelqu’un m’a dit cette semaine qu’une de ses connaissances venait de gagner une somme astronomique au loto. Elle s’est acheté 7 maisons. Elle en loue 6. En décembre, au réveil, en ouvrant ses rideaux, constatant qu’il avait neigé, elle s’est précipitée pour acheter, non pas une paire de bottes ou des gants, mais un gros 4x4 dernier cri.

Je lui ai dit comme ça, d’un ton rêveur – où affleurait une petite pointe de jalousie, que moi, j’achèterais une maison en France et que je voyagerais. Ce qui, d’un côté, est un peu paradoxal.

Les rêves et les désirs fluctuent, je sais, mais ce matin, en imaginant ce que je ferais si je venais de gagner le gros lot, je me vois vivre à Paris. Je me vois passer au moins un an à « ne rien faire ». Je suivrais des cours d’histoire de l’art – par exemple je serais la plus assidue à ceux dispensés par le Musée d’Orsay sur La figure de l'artiste du XIXe siècle dans la fiction (ici), je visiterais les musées du  monde entier... Rêves bien sages...  

Mais il y a aussi toutes ces choses que l’argent n’achète pas et pour lesquelles il ne servirait à rien de devenir riche comme Crésus...

Miracle!

La gare avait une architecture futuriste. Je m’approche du guichet, je montre mon billet (il y a un 2 noir écrit dessus) et je dis que je veux aller à Bastille. L’employé me dit : « Vous allez devoir payer £10 ». Je règle le montant. Quelqu’un derrière moi me dit que c’est fou d’avoir payé autant, que personne n’a jamais payé autant pour un ticket de métro, et que cette histoire va faire rire toute la RATP. Et nous nous mettons à rire nous-mêmes. Je pense soudain que maintenant je n’ai plus de fric, qu’il ne me reste plus que €175. Je pense à mon compte en banque : c’est une boîte à chaussure poussiéreuse où se trouvent 2 ou 3 billets chiffonnés.

Je me suis réveillée : ça y’est, nous étions samedi ! Youpi !

Vivement demain!

Le vendredi finit toujours par arriver, et en ce moment ce sont des journées de 12h non stop, juste le temps de manger sur le pouce.

Il ne se passe pas grand chose en ce moment : je travaille, je lis peu, j’ai tout le temps sommeil, j’attends le week-end comme le messie...

Vivement la fin du mois!

But

Ces jours-ci, je ne pense qu’à ma vie après le 25.

Toutes mes heures de libre – si on exclue celles que je passe au cinéma ou devant un feuilleton danois vraiment haletant...

Je les passe à préparer le 25 de ce mois-ci.

Après je vais revivre.

I will survive!

Il fait un temps magnifique, le soleil brille de tous ses feux. Il fait si bon...

Mais tout le reste n’est pas très « jojo »... Une semaine à rayer de mes tablettes !

Vapeurs d'alcool

Les toits de Paris vus du musée du quai Branly

Hier soir, de l’arrêt de bus où j’attendais sagement le bus avec R. à Piccadilly Circus - il allait à la gare Victoria – j’ai aperçu les néons d’un club de Soho. Très rouges ils annonçaient dans la nuit : Table Dancing. On pouvait voir le videur devant la porte. Il y a vraiment une chose qui me semble inimaginable : c’est de passer une nuit dans une boîte. Quand j’avais dix ans, je me souviens avoir posé la question à une « grande » qui allait souvent en boîte, et elle m’avait dit : « Tu verras, tu aimeras aussi ». Je n’ai jamais aimé, et les rares fois où j’y ai mis les pieds, je m’y suis toujours ennuyée à mourir. J’ai frissonné en imaginant ce qui devait se passer dans cette boîte en face de moi. Souvent quand on sort très tard d’un cinéma ou d’un resto, je lance en plaisantant : « on va en boîte ? » Personne ne m’a encore prise au mot ! Au fond de moi je me demande si je n’aimerais pas tenter l’expérience... Je me vois bien boire jusqu’à plus soif et me déchaîner sur la piste sur des rythmes endiablés en riant et en poussant des cris ! J’aimerais sortir de boîte à 5h du mat’ un mardi, dans les vaps, et comme il serait trop tard pour rentrer chez moi, attendre l’heure de mon premier cours aussi fraîche et dispose que la momie de Toutankhamon! Imaginer cela me fait vraiment rire, un peu trop d’ailleurs : sont-ce les effets de la piña colada (une des trois que je bois par an) qui ont du mal à se dissiper ?