Séance de cinéma from hell

Je n’ai jamais aimé l’acteur Clint Eastwood, et le réalisateur Clint Eastwood encore moins... Alors tant pis pour ma pomme si je suis bêtement allée voir cet affreux film qu’est Hereafter. Je l’ai fait en toute connaissance de cause. Mais maintenant je suis vaccinée à tout jamais contre le moindre film où le nom de Clint Eastwood paraîtra au générique ! Jamais je n’aurais pu imaginer la mocheté, les longueurs, les dialogues indigents, les acteurs qui semblaient avoir avalé un parapluie, les clichés à la pelle (la façon dont Londres est filmée est d’une balourdise !) de ce film. Quant au finale devant un Pizza Express, il est d’une niaiserie à pleurer. Mais qu’est-ce qu’elle joue mal dans ce film Cécile de France ! Ça faisait de la peine... Et les autres Français qui jouaient les éditeurs ou les journalistes, super bien sapés comme il se doit, avec barbe de trois jours... on aurait dit qu’ils faisaient une pub pour les pages hommes du catalogue de La Redoute ! C’était très gênant...

S’il n’y avait eu que ce navet sur l’écran... J’étais assise à côté de deux vieux grognons genre Muppet show, sourdingues et myopes comme des taupes, qui râlaient à voix haute dès que les sous-titres apparaissaient lors des séquences parisiennes tournées en français : « French again ! Can’t see ! » Et pourtant il n’y avait rien à lire vu la bêtise des dialogues du genre : « Tu couches avec elle, c’est ça ? » ou bien « J’ai vu des choses... quand j’étais sous l’eau... » 

Et ce tintouin sur François Mitterrand, « Tonton, my uncle » selon les sous-titres... Le public, venu voir Matt Damon (hyper décevant et qui passe son temps à émincer des légumes et à bouffer des pâtes...) qui lui, devait soi-disant dialoguer avec des morts dont on ne verra pas le plus petit bout de suaire, le public disais-je s’en contrefichait de Mitterrand et de ses casseroles... : des gamins au premier rang se chamaillaient, allumaient leurs portables (quelqu’un est allé en avertir un employé du cinéma qui est venu les sermonner) ; dans les autres rangées on  discutait comme dans son salon ; on rigolait comme des nouilles aux moments qui se voulaient tragiques ; des gens partaient, revenaient, et repartaient encore en grognant contre le film... Les incivilités pleuvaient... Si nous avions été au théâtre ils auraient jeté des tomates aux comédiens avant de tout casser ces spectateurs irrespectueux, bêtes à manger du foin...

« What a disappointment... » ont bougonné mes voisins quand les lumières se sont rallumées. Vite vite, rentrons dans notre petit nid douillet boire un thé et grignoter un biscuit me disais-je ! Dans le bus du retour je lis que Madame du Châtelet (qui est enfin tombée dans les bras de Voltaire) est amie avec Maupertuis, ce savant dont Madame de Puisieux disait : « Vous aimerez plus la vie après avoir lu Fontenelle ; après avoir lu Maupertuis, vous voudriez presque être mort. » Après un film de Clint Eastwood itou !